又到冬至。
母亲又该准备捏饺子了，今年啊，不知道还会不会烂皮。但我知道，母亲每包饺子时，就会念起千里之遥当兵的儿子。
打记事的那一天起，我就无法忘记母亲包的饺子。回忆深处，家，一盘紧凑雪白的饺子。
饺皮层层叠叠的，是故事；饺汤里油晃晃的，是时光。
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油炸两捧虾米，切一把韭菜，焦黄的炒鸡蛋碎得恰到好处，这是我记忆里吃的最多的饺子。
母亲说她包饺子，每次都祈愿别烂皮，但总是不走运，几乎次次都有烂皮。在母亲的叨咕中，父亲喝了一辈子的片汤，我和姐姐则每次都挑出完整的饺子吃，还要对母亲抱怨许久。
从军之后，我才发现，那烂皮的饺子，才是最香的饺子。
上次休假返回部队时，母亲包了三鲜馅饺子为我送行，姐姐活面，母亲拌馅，我预备擀皮。这般阵势，时光也变得柔软温暖。剥蚀锅底下的火舌，好像比我更贪舐饺子的香气。
母亲的手艺如旧：包的饺子，依旧破肚。可在我看来，这些“皮开肉绽”里是融着母爱与时光的。
我大口吃着饺子，母亲静静坐着，温柔注视着我，又不时望一眼表盘。是了，她一定又念着何时能再见我了。
昏黄的灯光下，母亲背着光，脸上却分明有一行清泪。
“妈妈包的饺子总让孩儿馋，这次是萝卜心，下回白菜馅，妈妈的背弯弯，把那一张张的饺皮儿擀，布满皱纹的手啊，擦着那额头的汗……”飘渺的歌声，唱着暖和的亲情。
一碗饺子，拭不尽的，是母亲的指纹；一段时光，忘不掉的，是家人的心意。
